Не мало ли таких поэтов,
С душой из стекла и оболочкой из камня,
Спились, оставшись оконным светом,
И кровью яркой на белых простынях.
Обгоняя себя навстречу дням,
Уходя в закат под начало рассвета,
С арматурой железной преклоняясь в молитвах,
Богам, умирающим под грязным пакетом.
Костры миллиардов, сотен, десятков,
Униженных болью молчаливых ягнят.
Спалив святым светом убийцу себя,
Под музыку ветра лишь пыль растворят.
Динамики рвутся дешёвым сортиром,
Облегая как нить январский снаряд,
Кидая который, снова чувствуешь мимо,
Пролетел в миллиметрах, ряд вещей озаря.
В высоте тёмных зданий,
Птицы сотворенные океаном паря,
Уснут за горами, в особенных близких,
Успокоившись мирным теплом фонаря.