Сегодня рассказ не про Гиоргия. Но он в то же время опять про него. А вернее про то, что мой сын сделал из меня борца. Не будь у меня его со всеми его особенностями, я так и осталась бы вечно избегающей любых конфликтов и неприятных ситуаций, даже ценой собственного комфорта. Был март. Тот самый лжец-март, который обещает весну, но изнуряет ночным морозами, сильными ветрами и бесконечным дождями. Все уже так устали от зимы и так ждали этого марта, а он все никак не впускал в себя тепло и солнце. И вот тут-то нагрянула на меня тоска. Работа не работалась и дома ничего не хотелось. Душа требовала весенней погоды, полной свободы и загнивающей Европы. Желание это усугублялось наличием действующей шенгенской визы и неоднозначными намеками любимой подруги, проживающей в Испании. Муж не вынес вида моего печально слоняющегося тела и на 8 марта подарил мне билеты в весну. И вот мы уже с подругой в зале прилета, визжим и скачем от радости совсем забыв, что мы взрослые тети. Впереди три потрясающих дня. Будет много задушевных разговоров, вкусной еды и долгих прогулок по обожаемому Мадриду. Но этот момент первой встречи всегда самый сладкий. Ведь потом, несмотря на запредельную радость, с каждым часом все явственнее будет слышно тиканиье уходящего времени. Подруга все выходные посвящает мне. Я по ней очень скучаю в разлуке. Но иногда думаю, что если б не было этих расставаний, я бы никогда не познала ценность редких встреч и глубину нашей давней дружбы. Днем мы гуляем по королевской резиденции, а вечером зависаем в местном ресторанчике. Пьём каву, едим тапас, подбадриваем себя чашечкой кортадо. И болтаем. В другой день, мы бродим под величественными арками акведука в древнем городе, а вечером дома готовим огромного осьминога по-галисийски. И снова болтаем. Ночью с трудом расходимся по кроватям, и засыпая думаем, что ещё так много надо успеть сказать друг другу. Но в один из дней я предоставлена сама себе. Иду слоняться по любимым улочкам города, слушать музыку испанской речи, любоваться аккуратненькими пожилым леди и невероятно импозантными седовласыми кабальеро. Время незаметно утекает сквозь пальцы. Темнеет. Меня разрывает на части между желаниями бежать быстрее домой, чтоб продолжить прерванную беседу или задержаться ещё хоть немного в этом восхитительном мадридском калейдоскопе. Решаюсь исследовать ещё одну улочку, прежде чем нырну в метро. Вечерние витрины особо соблазнительны, и я поддаюсь их чарам. Захожу в магазин шляп. Представляю, как хорош будет муж в одной из них. Встаю перед зеркалом и как мартышка жонглирую ими, поочередно примеряя. Неожиданно чувствую толчок в бок. Оглядываюсь. Миниатюрная черноволосая смуглянка смотрит на меня смущенно и бормочет извинения. Спинным мозгом чувствую неладное. Автоматическим движением хлопаю себя по карманам и понимаю, что телефона нет. Лихорадочно пытаюсь вспомнить, когда я последний раз им пользовалась. Лезу в сумку и переворачиваю все содержимое вверх дном. Телефона нет. Телефона, который, будь он не ладен, превратился в неотъемлемую часть моей жизни. Контакты, документы, банковские приложения, мессенджеры, фотографии. Все потеряно. Чувствую, как холодеют пальцы. Пока я соображаю, девчушка успевает отойти от меня подальше, но при этом ведет себя абсолютно спокойно, рассматривает шляпы, перебирает ремни. Я не могу быть уверена, что это она, но не сдаюсь. Подхожу к ней, дергаю за рукав куртки и вежливо интересуюсь не она ли совершенно случайно взяла мой телефон. Она делает вид, что ничего не понимает, а потом, вроде как уже поняв, пожимает плечами и смотрит на меня широко распахнутыми и абсолютно невинными глазами. Чувствую, как краснею. Чёрт. Неловко вышло. Отпускаю ее и остаюсь в магазине прокручивать в памяти, когда я могла упустить свой телефон. Но потом, все же выбегаю на улицу. Быстро оглядываю ее, нахожу взглядом удаляющуюся фигурку моей новой знакомой и иду за ней, совершенно не понимая, что делать. В какой-то момент я вспоминаю, что я не помню номер домофона и, естественно, номера телефона подруги. Романтика ночного Мадрида, конечно, волшебна, но перспектива ночевать на улице меня не заводит и я, полная решимости, догоняю девушку. Хватаю за руку, разворачиваю ее к себе лицом и требую вернуть телефон. Вокруг прогуливаются толпы туристов, и мы начинаем привлекать внимание. Но меня это уже не смущает. Я держу ее руку мертвой хваткой и всем свои видом выражаю гнев и негодование. Вижу по ее бегающим глазкам, что она вычисляет какую тактику применить, искать помощи у толпы, обвинив меня в приставаниях, или убедить меня в невиновности. Выбирает второе. Прижимает свои маленькие кулачки к груди для убедительности и отрицательно машет головой. Меня опять начинают одолевать сомнения, но ее руки я не отпускаю. Она решает выложить козырь, снимает с себя куртку и показывает на свой стройный стан, обтянутый футболкой и леггинсами. Без карманов. Без каких-либо признаков моего телефона. Но так как это была не я, а какая-то другая я, выхватываю у нее куртку и ощупываю карманы снаружи. Когда под рукой оказывается заветный прямоугольник, сомнения отпадают, и я иду ва-банк. Залезаю рукой в карман и выхватываю свой телефон. Девушка вспоминает отвергнутую тактику, и уже почти кричит, что это ее вещь. Но! На обратной стороне телефона приклеен мой рабочий пропуск с моим замученным работой ликом. Я поворачиваю телефон и тычу ей своей фотографией в лицо. Она сразу как-то обмякает, суетливо натягивает куртку, бормочет проклятия и в мгновение ока растворяется в толпе. А я, под восторженные аплодисменты зрителей, отплясываю танец победителя, радостно размахиваю отвоеванным телефоном и удивляюсь решительной и смелой незнакомке внутри себя.
