Жила на свете Бабочка, полная сил и планов на будущее. Бабочка любила книги, рисование и свои независимые Крылья. Она не верила, что кто-то сможет эти Крылья усмирить. Но Он сумел... Его ухаживания были настолько красивыми, речь — сладкой, а сам Он весь был такой сверкающий, что Бабочка поверила — это ОН, тот самый... Но сказка — ложь, да в ней намек... Книги были благополучно заброшены в чулан, связанные веревочкой («Ты ведь их уже все прочитала и то по нескольку раз, нужно освободить место для чего-то более нужного, милая»); мольберт забыт, краски высохли («Дорогая, спустись уже на землю наконец, кому надо эта мазня, ты же не маленькая»); очерки, написанные в период вдохновения, аккуратно сложены в стол («Ну, что это за блажь? Тебе больше заняться нечем?»). Ей больше ничего не хотелось, Она смирилась, устала, прекратила борьбу. И в какой-то момент почувствовала, что тонет, но ... Даже это ее больше не беспокоило. Ее больше ничего не беспокоило. Она покорно лежала на дне, придавле