Элегия
Деревья старых парков городских,
С годами лучше понимаешь их,
Хотя б отчасти.
Их, окруженных сорною травой,
Забытых всеми (может быть, и мной)
Во дни ненастья.
А статуи тех парков, средь их бед
Печать хранящие упрямо столько лет,
Античных вкусов.
Ты поневоле им рукой махнешь,
Когда усталый или пьян бредешь
В избытке чувств.
И как-нибудь, когда не будешь злой,
Когда, вдохнувши пыли золотой
С листов осенних,
Вдруг остановишься и встанешь в полный рост…
Тебе покажется, что ты велик и прост
В своем забвеньи,
Как этот парк. Ты так же одичал,
Ты позабыл историю начал
Своих тропинок.
И над тобой лишь синий небосклон
Один, да звезд сиянье... Так и он
Глядит с картинок
Художника, чья акварель одна,
Чья кисть способна оправдать сполна
Дерев невзрачность,
Глядит – насквозь пронизан синевой,
Храня лучам, для их игры живой,
Свою прозрачность.
Как ты хранишь тут, в городской глуши,
Живую тайну ветреной души…
2004