Я тут скажу пару слов, а потом пойду печь пирожные. Итак. Когда тебе двадцать и ты талантлива (степень таланта пометьте сами), жизнь не так уж и весела. Особенно, если твои ровесницы умеют пользоваться собой, а ты не умеешь. И еще весь мир огромен и агрессивен, потому что «тыждевочка» - по разным поводам, начиная от семейного насилия и до – не делай ничего, ни в чем не ищи успеха, потому что известночем женщины зарабатывают себе успех, и так устроен этот мир (и все это, заметим, из уст благожелательной матери). Короче, такие двадцать – не самые удачные условия старта в жизнь. Ты хочешь, чтобы тебя любили, и вместо этого начинаешь писать стихи. Проходит двадцать лет, прежде чем ты понимаешь, что любят не за стихи, а вообще не пойми за что, и это нормально. К этому возрасту ты уже пишешь прозу, и не для мира, а для себя, и тебе пофиг, кто чем зарабатывает успех, кроме таланта. Но в двадцать, в мои двадцать – я помню, каким откровением для меня было понять, что, вот черт, оказывается