Сижу на лавке. Лето. Июль. Год какой-то...
Предположим — тот. Ем мороженное. Болтаю ногой. Думаю о Вольтере.
Подходит Витя Гусь. Мы с ним две пролетарских достопримечательности.
Я из-за рассказов, а он из-за алкоголизма, благодаря которому выпал с восьмого этажа и ногу потянул. Гусь садится рядом и закуривает. От него пахнет аптекой и чем-то труднообъяснимым, но гнусным. Я молчу. Гусь вздыхает. Закидывает ногу на ногу. Орлиные когти пальцев правой ноги качают шлепанец. Я хочу уйти, но мне лень. Подозреваю, Гусь сидит со мной по той же причине. Вдруг к нам подходит девушка. Я, говорит, читаю ваши рассказы, можно с вами сфотографироваться? Я фотографируюсь.
Гусь наблюдает сардонически. Девушка уходит. Я сажусь на лавку. Гусь кладет мне руку на плечо. Я поворачиваюсь.
Гусь пускает дым и роняет:
— А всё-таки разная у нас популярность.
— Чего?
— С тобой телки фоткаются, а меня в "Пятерочку" не пускают. Сходишь? Там чекушки по акции.
Я покоряюсь моменту.
— Давай деньги, схожу.
Гусь проявляет безапелляционность.
— Денег нет.
— А как же тогда..?
— Паша, бл*дь! С тобой телки фоткаются, уж чекушку-то мог бы мне купить!
Купил. Человек с восьмого этажа выпал, как не купить? И себе вторую мороженку взял. Я поел, Гусь выпил. Разошлись, довольные друг другом.
Популярность. Солидарность. Ля-ля-ля.
Павел СЕЛУКОВ