Пишите, женщины, стихи, пишите. Да только блага для себя в них не ищите.
Вода весенняя в реке – вот вся их слава, Отхлынет, а в душе – одна отрава.
То, как в торфянике огонь, его обронишь, И не затушишь, не зальешь, не захоронишь.
Пишите, женщины, стихи. Нет, не пишите, А то придет полночный час, а вы не спите.
Ведь как привяжется сюжет, нахлынет тема, В душе опять покоя нет – задело.
Пишите, женщины, стихи – вы все поэты, Вы так красивы, высоки при этом.
Вы сели в синий фаэтон и полетели. Туда, где иволги поют и свиристели.
Пишите, женщины, стихи!