а небо так близко,
бродячих артистов
трепещет струна,
мы руки - в замочек,
хозяева ночи,
ей дышим мы, точно
умрём до утра.
когда я впервые увидел тебя,
то сразу подумал, что знаю давно
февральский закат дополнял собой тушь,
и тенью тебя покрывал, чёрный плед,
чёрный плен, полчаса на морозе - и мы внутри стен,
где в сортире второй Кёртис Йен глотал фен,
пенный лагер, уж тёплый совсем, вместе с тем - громкий слэм мощных аудио-систем
твоя любимая группа, кто-то пролил мартини,
какая-то Мона Лиза глядит монобровью с картины,
балкон ликует, пятки елозят по пяткам, где-то бьют каблучком
говоришь: "ни о чём".
мы уходим,
и вот
ночь обнимает нас двумя проспектами,
сплошь оранжевыми в фонарной лихорадке,
к нам пристают алкаши и миссионеры,
твоё пальто на бегу, мои кроссовки по синей брусчатке,
модный бенд органично дополняет тусклый переход,
синтезатор скребётся об ухо, как свою клетку,
тексты про беспросветное Подмосковье, портвейн и восьмидесятые,
бас стучит о плитку, вокалист сейчас задохнётся
не то от горя, не то от своего вибрато
и ты говоришь: "вот!"
и мы не уходим.
вплетаешь руку в мою, как розу в петлицу.
тексты про то, что эта ночь наша.
тексты про то, что эта ночь наша.
мы руки - в замочек,
властители ночи,
и месяц грохочет
железным замком,
тот месяц - как выстрел,
как плод в небе вызрел,
и звёзды так низко,
а мы -
высоко.
Самые свежие стихи читайте здесь!