живое - значит, болит.
дышащее - значит, со сдавленной диафрагмой,
на которую камнем навешены груз и грусть, боль и быль, план и плен.
с виду, вон, он простой, как сервелат, и нержавеющий, как фабричный котёл,
но вообще сказать:
"он тоже живой человек" -
это значит
слышать перебрани, не выносимые сором из его избы,
видеть остатки смахнутой влаги с лица,
быть свидетелем тысячи изводящих мыслей, гремящих набатом внутри его черепа.
будь это мальчуган, ревущий на укатившийся мяч,
или нищий юноша, в темноте раз за разом шепчущий её прощальные слова,
или кладовщица, в свой день рождения до муки незнающая, где и с кем муж коротает ночь,
или клоун, что в погребальном хмелю стряхивает пепел в гранёный стакан
и набирается смелости, распахивая окно.
ты не смотри на понт, на костюм, кое-как сколоченный имидж -
в любом обитают всхлипы, трещинки на самомнении, язвы, разодранные чакры.
человек
уязвим,
как всякая ценность, как всякое благо.
если хочешь понять человека,
представь его в боли, тоске и в слезах.
и если не получится -
то это о чём-то да говорит.
рыжий шарф из листвы накрывает город,
свет ещё брызжет на гаражи, скамейки, остановки, решётчатые заборы.
уже не компульсии июня, но ещё не могильная тишь декабрьского конвоя.
видимо, верно и то, что
если что-то болит - значит, оно живое.
Самые свежие стихи читайте здесь!