едва стемнело.
город застыл в ожидании чего-то,
чего не случится:
выступления артиста, нового ренессанса, землетрясения, коммунизма, какой-то натуральной метафизики.
всё синее, как сама плащаница заката, буро-серое, как брусчатка, миндальное, как любой из легиона фонарей.
не оттого ли румяный мир так заметен,
игрист на вино, душист на пряности, мягок на пуфы и куда-то далеко уходящ к лучшему,
что под его пластинку тебя тревожит
лично твоя персональная язвочка?
за эти годы она поменялась, будто жилетом на прежней пшеничной рубашке, стала больше веять семейным, степенным, перестала походить на сахар, сделавшись скорее фруктозой, зато в профиците. но очертания-то всех вещей остались прежними. что ещё нужно?
только закусочная неподалёку. место, где вы были и где она ещё мерещится тебе сидящей напротив. поглаживать стол неловко, но фантомная ладонь, держащая мороженое, словно ощущается кожей реальной, физической ладони. чудеса науки, как блеклы вы на фоне двух сердцебиений! на фоне чудес тел и отсутствия слов - лишь выдохов. и ты понимаешь, что все твои годы - только пробелы меж этих жилетов, лихорадка двух стрелок, под па которых вечер опускается, плавно и топя в себе всё, как в душистом сиропе. весь день - ради вечера, вся твёрдая пресная жизнь - ради ложки сиропа любви.
Самые свежие стихи читайте здесь!