Писатели – страшные люди. Вот вы сидите, например, в кафе, разговариваете с писателем. Он как-то весь в себе, цедит кофе (или вообще – вяжет, если это, простите, авторка), глаз не горит, «с окружающими контакт избирательный, поверхностный». И вы себе думаете: «Ну что за бука! Я тут душу открываю, надеюсь, что мне дадут ценный совет из писательского опыта, а это что? Вот ведь тетеря!» И уходите.
А потом, через много-много лет, писатель выпускает книжку, и там ваши душеизлияния в самой первой главе. Или персонаж не очень приятный, похожий на вас, аки парсуна. Довлатов, тот вообще даже фамилии не менял. И вы такой: аааа, что за?!..
Но писатель к тому времени уже впал в несознанку и всё отрицает, потому что вы у него такой не первый и даже не второй, и вообще это всё муза. Вот так.
