Звон мечей. Столкновение щитов. Выкрики. Металлический привкус крови во рту. Кажется, пару зубов выбито.
Молодой мужчина и рядом стоящий с ним старик в рясе наблюдают за боем на мечах. Мужчина внимательно следит за танцем смерти, который его вассал любезно согласился устроить именно сегодня, в день его рождения.
Соперник уклоняется от удара, мечи снова скрещиваются. Противник делает новый выпад, но вовремя не успевает отклониться – меч сражает юношу. Мужчина хлопает в ладоши, старик качает головой.
— Молодец, Лаэрт, — произносит мужчина. — Достаточно. Уберите тело.
Слуги уносят поверженного противника, истекающего кровью. Тот, кого назвали Лаэртом, поворачивается к лендлорду, которому принес клятву верности. Молодой мужчина в богатом наряде продолжает хлопать, словно не произошло убийства буквально секунду назад.
— Вина моему лучшему вассалу! — велит мужчина.
Расторопные слуги подносят Лаэрту вина. Воин, закованный в лучшую броню, отпив глоток, сплевывает на землю ристалища. Он вытирает рот. Пот ручьями течет с него.
— Мерзость, — произносит Лаэрт, освобождаясь от брони. — Долго мне ещё убивать юнцов?
— О, мой друг, скоро ты станешь величайшим воином Вассалитета! — говорит лендлорд, платочком жеманно утирая лицо. — Потерпи, немного осталось. Тебя в шатре ждут девушки, которых я лично отбирал.
— Мальчишка, отправь меня домой, — говорит воин, но мужчина делает вид, что ничего не слышал.
