Россия родная, пучина печали,
В некошеных травах лишь облака тень.
Твои, даже Богом забытые дали,
Крапива на месте твоих деревень.
Как больно смотреть на пустынные реки,
И слышать мертвящую тишь корпусов
Заводов, где жизнь отшумела навеки,
Согнулись от горя станины прессов.
Тебя истощили не мор и зараза,
Не буйный набег и лихая война,
Тебя завели в темный лес непролазный,
И вера в добро истощилась до дна.
В журбе твои кони, их спутаны ноги,
А пута как будто Кощей навязал,
Но ты их стряхнешь и помчишь по дороге,
Как Гоголь-провидец тебе предсказал.