Маршрутки ходили не часто. Особенно вечером. Немудрено. Дороги скользкие, не дороги, а сплошные колдобины. С наледью и снегом.
На остановке стояла супружеская пара. Уже пенсионеры. Затем подошел рослый парень с чемоданчиком.
«Ой, Витя, - в один голос воскликнули супруги, - как давно мы не виделись! Ты куда собрался?».
«Здравствуйте – обрадованно ответил парень, - да вот в Киев по делам еду. А вы?»
« А у нас пенсионный туризм».
«Это как понимать?» - наморщив лоб, спросил Витя.
«Ну, нужно пересечь блок-посты, то бишь, границу. Попасть на Украину. Занять очередь в банкомат, а лучше в два, полдня простоять, получить пенсию и заодно ознакомиться с достопримечательностями населенного пункта, в который приехал. Узнать, где рынок, магазины, что где почем».
«А, понятно, - усмехнулся Виктор, - ну а живете-то как?»
«Да как живем. Мы ведь уже не первый год на пенсии, то болеем, то хромаем».
Подошла маршрутка. Супруги распрощались с парнем, вошли в салон, двери закрылись и маршрутка, газанув на скользкой январской дороге, уехала.
Витя помахал вслед рукой.