– А были ли случаи, когда не получалось выразить на письме то, что вертелось в голове? Козарев, прищурившись, всматривается в темноту, стараясь угадать автора вопроса. Из глубины столовой на него безучастно уставились десятка три молодых лиц, подсвеченных голубоватым лучом проектора. Опускает взгляд на свои остроносые ботинки: – Да нет, не припомню такого. – А любовь? – спрашивает девичий голос где-то совсем рядом, слева. – О, Господи, – шутливо восклицает Козарев, вскидывая взгляд на первые ряды. Беснующиеся в луче проектора пылинки мешают ему оглядеть левую часть зала. Но правая всё также серьёзно взирает на него голубыми лицами. «Как манекены, честное слово. Хоть бы свет поставили. Школа журналистики, тоже мне. Чтобы ещё хоть раз я в полевой лагерь поехал...» – Козарев понимает, что ему сейчас отвечать. – Любовь… – Козарев, осторожно шагая по скрипучим доскам, пересекает луч проектора. – Ну, смотрите. Под его ногами с хрустом ломается печенька. Он останавливается, вздыхает. Поднимае