Серия "Осенняя Я".
Смотрю с деревянного мостика на погибшую в реке Остречина рыбу. Красивые берега, упавшие в воду ветки деревьев, вдали в речной глади отражаются облака. А здесь, под деревянными срубами - кладбище рыб.
Возмущение в душе. Сожаление и негодование.
- Безобразие, какое безобразие , -слышу дребезжащий голос у моего уха.
Оборачиваюсь.
Ясно, пожилая женщина, с сумками. Остановилась и решила посетовать на случившуюся катастрофу. Переживает видно, и злится на всех и вся. Понятно, что сейчас будет всех ругать, что развалили страну, замусорили, вот и рыба сдохла. Потом вспомнит о пенсиях и квартплате.
Сценарий разговора понятен.
Я молчу.
Слушаю. Хотя мне и самой хотелось бы знать, кто рыбу -то отравил?!
На мостике уже человек пять. У каждого своя версия.Каждый прав по своему.
Вдруг, сквозь стихийных гринписовцев, пытается пройти рыбак. Одет, как положено: костюм, капюшон, высокие сапоги, ведро с пакетом, там наверно наживка, и удочка. Две даже удочки. Сначала я заметила именно их.
Не снимая капюшон , человек уверенно, мимоходом, как бы не собираясь долго говорить, начинает объяснять собравшимся причину гибели рыбы.
Там водозабор, там авария была, там водолазы работают, так что все скоро изменится к лучшему. И не надо паниковать, женщины!
Говорит. Голос тихий . Медленная речь. Знаток!
-А почему пузырится река? Это отходы гниют, газы?! - не успокаивается одна из бабулек.
-Эй, да это малек, рыбка такая, дышит так! - говорит наш рыбак , оживляется, тема ему это больше по душе и скидывает капюшон.
И только тут я замечаю, какие красивые , синие, прозрачные у него глаза. Как морские камушки, омываемые волной.
На изрезанном морщинами лице, я и не предполагала, увидеть такие чудные, глубинные глаза.
Стою заворожённая. И рассказ его о трех пойманных щуках, о леске и хитростях рыбалки , мне кажется сказкой.
Кому он говорит, нам ли? Задаю себе вопрос.
Бабульки уже разбежались,успокоились , или устали буянить, возраст все -таки.
А рыбак все говорит и говорит.
Я же смотрю в его глаза, и мне кажется, что на мгновение, как золотая рыбка, погружаюсь в магию Франции, где царит мир любви и веет нежностью поцелуев. И это вовсе не Остречина, впадающая в Мологу, а Сена, и мост через реку - не маленький, деревянный, а парижский , большой, романтичный Мост Искусств.
Между тем, синие глаза говорят, смеются, восхищаются и вдруг становятся грустными. Умолкают, смотрят на дальний берег реки, а потом на меня.
- Вот и не решил, идти сегодня на рыбалку или нет?! Будет ли клев?! - сказал рыбак, перехватив мой взгляд.
Я не ответила.
А в душе - сметение...
Да, попалась на крючок!
Бежецк 2017
Ваша Татьяна Тес
фото Ю. Малыхина
Жду вас в рядах своих постоянных читателей, подписывайтесь