В селе без сплетен никуда.
У нас традиция – молва.
Всегда с иголочки наряд
Ведь позлословить каждый рад.
И даже – это не спасет,
Тебе напомнят школьный год.
И вспомнят даже детский сад,
Когда упал ты прямо в гряз.
Здесь каждый знает с кем и как,
За каждым общий шпионаж.
И есть соседушка – фантаст,
Так приукрасит, что «отпад».
И хочется порой туда –
Где город шумный, суета.
Нет, дело просто до тебя,
Вот там свобода…Лепота!
Никто и пальцем не покажет,
И не доложит строгой маме.
И не заметят, как одеть,
вопросов лишних просто нет.
Но лишь одна в душе тревога.
Ведь вдруг, случиться … и беда.
Прихватить сердце по дороге.
А может, нападет толпа?
И все пройдут… спеша, спеша…
Скорей в обход, не замечая.
Беда чужая – не видна.
У них традиция такая.
От этих мыслей прямо в дрожь.
И я хвалю, свое село.
Где каждый мне помочь готов,
И даже выпить заодно.
И пусть потом, опять судачат.
Ведь сплетни, просто так, от скуки.
Намного больше в жизни значат,
В беде протянутые руки.