Моё «скучаю» — это боль в груди, и только в этом есть резон,
Я б запретила это слово, отредактировала б лексикон.
Я не стараюсь, не играю — не умею,
Я так дышу, живу, так чувствую, и не жалею.
Я вижу мир сквозь свою призму восприятия,
И он не резонирует с моим, я не могу объять его.
Вокруг – веселье, люди, чей-то звонкий смех.
Внутри – тревога, ожидание, и грех.
Грех неисправен, грех непобедим, неизлечим.
Его симптомы – тысячи «скучаю». Замолчи!
Есть и другие, не моя в этом вина,
Что это слово – самый лучший сорт вина.
Я исцелюсь, быть может, очень скоро —
В ближайшем декабре – да, именно в ту пору.
И грех уйдёт. Растают тысячи «скучаю»,
Не потому что перестану – точно знаю,
А потому что рану сердца скроют не бинты:
Её излечит главный грех. Мой грех. И его имя – ты.