Когда-нибудь мне точно будет 80, я всё так же буду писать в местную газетенку какие-нибудь рецепты пирога с индейкой и заметки о последних открытиях в области химии, в перерывах между заботой о внуках и возней в цветочном саду с белыми лилиями.
Дни тогда перестанут меняться, но не перестанут быть счастливыми.
И знаете, мой август всегда будет особенным, потому что каждый год мы с моим мужем будем ставить еще один крестик на стене за дверью, из которых год за годом будут собираться золотые, рубиновые и бриллиантовые кружочки нашей жизни вместе.
И когда я уже буду не в состоянии станцевать или спеть его любимую песню, я подарю ему книгу. Его книгу. Книгу о нем. Я напишу ее сама, заглядывая в каждый закуток моей памяти, перебирая каждое воспоминание, раскладывая каждое слово по полочкам, я подарю ему, наконец, свою любовь, которая до сих пор лишь будет расти.
Я буду любить его, просто так, просто любить. Об этом и будет моя книга. Нет, не роман о любви и не эпопея о жизни. Это будет пазл, сложенный из частичек времени, что мы провели вместе, от начала и до конца. И, может, только тогда он узнает, за что я люблю и полюбила. За то, как он называет меня, знаете, без нежностей всяких, но так по-родному. За то, как он любит тереться своим носом о мой и дышать так часто-часто; вам смешно, а зря. За то, как нежно всегда он проводил рукой по моим ключицам. За то, как до сих пор целует меня в лоб, как всегда делал папа. За его румянец, который, даже спустя столько лет, всё равно горит на его щеках. За его первый сваренный для меня кофе. За первый комплимент, когда мне было 20 и за вчерашний - моим, все таким же длинным, но уже седым, волосам. За его бесконечную веру в меня, за ту стену, которой он всегда был и есть для меня. За его поддержку и опору. За то, что он читает мои статьи и до сих пор заходит на мой сайт, который уже лет 20 как не работает. Я люблю его за него. За каждое его слово. За каждый его взгляд. И за каждое объятие. За его ошибки и недостатки. За каждый поцелуй.
Ведь недаром говорят, что люди влюбляются не в лица и не фигуры, они влюбляются в мелодии души. А его мелодия - и есть моя душа.
И того, именно в этот момент я и пойму те заветные слова апостола Павла о любви, которые шли со мной всю жизнь : "Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит. Любовь никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится. А теперь пребывают сии три: вера, надежда, любовь; но любовь из них больше".
И, поставив, наконец, в этой книге последнюю точку, я обрету смысл этих слов, я приму их, в своем сердце, и окончательно пойму, что это правда, ведь тому есть доказательства - ты.
Моим маме и папе на их #23.