Уже полтора года я пишу о том, как я скучаю.
В каждом прохожем я ищу тебя, каждое твоё слово всплывает в памяти при знакомой песне, я помню твои объятия и хитрый взгляд в ответ на мою улыбку. Я бы снова хотела сказать доброе "привет", как в той песне. Но я не могу, потому что я не смогла сказать тебе "прощай".
Сначала мы не нашли для этого лишней встречи, а потом я не смогла. И поэтому моё "до встречи" повисло в воздухе, оно грязным свинцом носится вокруг меня и разъедает. Я молю о новой встрече и тайном знаке, чтобы знать, что она будет. Я боюсь, понимаешь.
Я хочу попрощаться, навсегда и бесследно. Чтобы выйти утром и улыбнуться незнакомцу, что идёт навстречу с пакетом молока; хочу вздохнуть легко, получая сообщение от нового "его" о нашем свидании; хочу повернуться ветру навстречу и не помнить того дня, когда мы перестали смотреть друг другу в глаза; я так хочу, чтобы мои колени тряслись от чего-то нового, а пока есть только уставшее "хватит" для новых минут.
Хочется, знаешь, запрыгнуть на парапет на набережной и кричать, смотря, как разводят мосты. Наши же давно развели, будто умер кто, тихо так и даже не попрощавшись. Ты бы хоть сказал мне, я бы смогла почтить память мгновений печеньем. Я так много, чего любила, а теперь не люблю ничего. Пока нечем, ибо кажется, что собрав всю эту жалкую любовь, я не скажу тебе "прощай". Надоело! На этой старой скрипке Маяковского не то, что струны порвались, она при смерти. Она не борется. А знаете, тихо так, лежит и ждёт морской пены, как Русалочка. Сейчас ждёт. А тогда не ждала. И я не ждала. Тогда, в злосчастном марте, собирая чемоданы ненужных вещей для переезда туда. Я приехала и окрестила его "любимый город любви".
Какой к черту?! Наверное, это помешательство, после тех винных поцелуев с тобой.
Но есть факт - вместе нам не быть и на нашем столе никак уж не будет валяться несвежий пакетик чая, твои носки я точно не встречу в прихожей, твои глаза я не увижу, повернув голову на подушке направо, да и твоего закатного раненого плеча рядом явно не окажется.
Пора уходить.
Удалить.
Это финал без той самой надписи в финале, которая говорит о чем-то счастливом.
Пора вставать.
Но я не могу, поэтому отрывисто, между тяжелыми ударами о воздух и головными болями, я продолжаю тебя ждать рядом.