«Всё изменится. Когда я захочу что-то сделать для тебя.
Наворотить новую модную стрижку. И купить охренительно сексуальное платье. Потраться на итальянские «шпильки». И надеть чёрные чулки. Подвести гладкое веко графитовой стрелкой. А губы кроваво-красным. Припудрить точёный носик. И брызнуть парфюмом — оттенка noir — на внутреннюю сторону бедра.
Ходить, чуть отводя при шаге, идеальные чресла. И смотреть, слегка отводя сине-стальные глаза. Говорить в нагловатый томный растяг. Мало, тихо, о неважном. Низковато, с нежной хрипотцой и длинными паузами. Не пускаться в лишние мысли и заботы. Быть несколько поодаль. От суеты. Мелкой жизни.
От тебя.
Выкинуть старую удобную мебель. И приобрести роскошную, совсем непрактичную. С резьбой и позолотой. Пусть себе! И кровать — безмерно большую. Чтобы ты терял меня. И находил!
Отодвинуть за край дня «свежее» и «только что». И окунаться при каждом удобном в сладко-смутное ретро. Где я — femme fatale. Бедовая, гремучая, опасная. И притягательная до одури. А ты — тот, кто единственно достоин. Такой «штучки».
Пропадать вдруг и в неизвестном направлении. Истаивая из твоих планов и намерений. И обнаруживаться помолодевшей — хотя, куда уж! — на белых курортных песках. Окружённой жадной сворой молодняка или в полном спокойном одиночестве. И возвращаться к тебе. Сбившему ноги в поисках, а сердце в печали. И вприщур слушать нервное биение мужского пульса…
Оказаться, случиться. Быть той. Об обладании которой. Не говорят никому. Даже себе. Боясь спугнуть удачу...
Всё изменится. В тот день. Когда я захочу что-то сделать для тебя…»