-Послушай, ты будешь бесконечно перепрыгивать из сна в сон. Я понял, чтобы проснуться этого не достаточно.
Наступила тишина. Я открыла глаза и посмотрела прямо перед собой. Из глубины витрины магазина, возле которого я стояла, на меня смотрела всё та же блондинка с уставшими зелёными глазами. Рядом со мной был уже знакомый мне «страховой агент», моё второе «я». Он снова заговорил:
-Тебе нужно попытаться вспомнить тот момент, когда всё это произошло.
-Что именно? - уточнила я.
-Ну, тот момент, когда ты попала в эту ловушку.
-Как я пойму, что это как раз тот момент? - спросила я.
А сама уже начала просеивать сквозь сито своей памяти многочисленные события, происходившие вокруг меня в последнее время. Их было много, очень много. И если бы я до сих пор не верила тому, что сплю, в этот момент меня было бы легко в этом убедить. В моей памяти всплывали поистине фантастические ситуации и персонажи. Они были так искусно вплетены в обычные, ничем не примечательные события. Такое, действительно, бывает только во сне. Сад с огромными птицами, которые клевали яблоки, висящие на уровне их глаз. Старик, листающий взглядом страницы книги, размером с небо. Играющие в салки дети. Изящные чашки с ароматным кофе на белой кружевной скатерти. Чьи-то голоса, взгляды, обрывки фраз, всё это летело навстречу мне из необъятной чёрной дыры моей памяти.
Всё валилось на меня, словно ненужные вещи с верхней полки старого шкафа. И вдруг одно из воспоминаний как-будто за что-то зацепилось и повисло прямо у меня перед глазами.
Я сижу на высоком парапете. Внизу бьётся море, словно дикий фантастический зверь с немыслимым количеством лап. Взрываются фонтаны брызг. Пена цвета застиранной белой портянки наплывает на каменистый берег и и отползает назад вместе с волной тягучего грязно-зелёного цвета. Начинается шторм. Набережная заполнена отдыхающими. Стоит тёплая южная ночь. Люди не спешат разойтись по домам. Где-то играет музыка. Веселье только начинается. Я достаю сигарету, ищу в сумочке зажигалку. Нахожу её и вот короткий извивающийся огонёк словно в замедленной съёмке приближается к моему лицу.
-Прикурить разрешите? - раздаётся неприятный низкий голос и чья-то рука с сигаретой торопливо приникает к огоньку моей зажигалки.
-Да, конечно, - отвечаю я и поднимаю глаза, пытаясь разглядеть человека, стоящего передо мной. Но его лицо отстраняется в темноту ночи и я успеваю заметить только узкие змейки, сверкнувшие напоследок в его зрачках и блестящий циферблат наручных часов с изящными, «под старину» стрелками.
Человека кто-то окликает и он поспешно уходит.
Я снова пытаюсь прикурить. Но зажигалка предательски щёлкает, искрит, но не выдаёт огня.
————————————————————————————
Я быстро иду по улицам какого-то незнакомого мне города, почти бегу. Меня преследует ощущение, что вот-вот, может быть уже за следующим поворотом я смогу увидеть что-то, за что сможет зацепиться моя память. Может это будет стена старого дома, где трещина на штукатурке похожа на профиль гордой красавицы в старинной шляпе со страусиным пером. Или это будет одиноко стоящее на противоположной стороне улицы дерево, нижняя ветка которого низко нависает над пешеходной дорожкой. Какой-то знак, указывающий верное направление. Но всё тщетно. Знака нет.
Потом идёт дождь, я прячусь под козырьком красивого кирпичного дома. Достаю из кармана плаща пустую пачку сигарет. Сжимаю её и понимаю, что в ней есть последняя сигарета. Повезло. Ищу в карманах зажигалку и не нахожу. Не повезло. Вечер. В некоторых окнах дома зажигается свет. И на мокром асфальте улицы отражаются один за другим блестящие прямоугольники . Я не чувствую холода, но мне холодно где-то внутри меня. Мне пусто и страшно от понимания того, что в этих огромных мирах моих снов, по которым я блуждаю, нет и не может быть настоящего огня, способного согреть.
Из-за поворота показалась одинокая в промозглой ночи фигура человека. Он бежит, натягивая на голову куртку. Дождь усиливается, человек приближается, ныряет под козырёк и встаёт рядом со мной. Он что-то весело напевает, опускает куртку, поворачивается ко мне. Я вижу его смеющиеся глаза. Он тоже достаёт из внутреннего кармана куртки сигаретную пачку, вытаскивает из неё сигарету. Убирает пачку, в руках у него появляется зажигалка. Маленькое извивающееся пламя выхватывает из темноты блестящий циферблат его наручных часов с изящными, «под старину» стрелками.
В моей голове раздаётся взрыв. Тяжеловесные пазлы складываются в понятную только мне картину. Я поспешно поднимаю к лицу руку с сигаретой:
-Прикурить, разрешите? - говорю я и, словно в замедленной съёмке, его рука замирает и я вижу, приближающийся ко мне маленький огонёк, который уже едва теплится и вот-вот погаснет.