Я любил приходить сюда на лыжах. Здесь была горка, не крутая, но длинная, да извилистая.
И спускаться с нее было одно удовольствие. Ветер в лицо. Палки держишь подмышками. А лыжи сами несут. Прелесть!
И вот спускаюсь как-то и в самом конце горки мужик стоит, бородатый, нос красный, длинное черное пальто, крепкий с виду, ни дать- ни взять, сибиряк.
«Ай, да молодец! Вот так и я по молодости вышивал».
«Хотите, попробуйте. Молодость вспомните».
«Да нет, спасибо, здоровье уже не то».
Пошел я обратно, в горку, а сам думаю, ну откуда он здесь? Место безлюдное. До города километров восемь будет. До ближайшего села тоже километров восемь.
А потом дошло. Здесь, неподалеку, очистные ямы находятся. И между ними небольшой домик из кирпича стоит. А в домике – краны, регулирующие подачу воды из ямы в яму и из центральной подающей трубы. Так мужик, оказывается, бомж. И облюбовал этот домик, чтобы пережить зиму.
Возможно, разводит внутри костерок, чтобы согреться. А может, натаскал по осени кирпичей, да печурку сварганил. Жить, вроде, можно. Зайцев здесь полно, можно петли ставить.
Вот только за пропитанием добираться не близко. Но, видимо, привык. Шкурки, от зайцев, пожалуй, на спиртное обменивает, вон нос какой красный.
В общем, вольготная жизнь. Приволье. Но не позавидуешь.