Сто замков, один другого краше, успеваем, естественно, посмотреть пять и то, галопом по Европам!!!! И в какой-то момент эти замки уже становятся не столь важны...
– Главная интрига сегодняшнего путешествия впереди, – вальяжно говорит экскурсовод и загадочно посматривает в мою сторону.
– История этого замка...
– Этот парк...
– Пройдемте в лабиринт, здесь ....
Устала. Перенасытилась любовными историями замка Шато да Шенонсо и загрустила. Представила себя на месте Екатерины Медичи и поняла, что в таком холоде сама бы кого-нибудь прибила. Красиво здесь, но скучно, сыро и темно... к тому же, если не мыться с рождения, то от "почесухи" бесить бы стало все вокруг. Где тут сохранить разум, вот и сходили с ума короли от любовных похотей, съедаемые всякими блошками и мурашками. Фу!
Иду в парк.
– Давайте вас сфотографирую, – предлагает экскурсовод.
– Давайте....
– Вот здесь вид лучше, станьте ближе к мостику. Ладно, позирую, на свой смартфон и только сейчас разглядываю нашего переводчика.
Средних лет, черноволосый, синеглазый, как и положено всем мужчинам во Франции, но белокожий. Обаятельная улыбка и немного лукавый взгляд, широкий шаг и тонкая фигура, со спортом, может, и дружит, но не атлет. Скорее всего, верховая езда или фехтование, а может, только бег по утрам в парке.
Одет традиционно: черное пальто по колено, зауженные плечи, шарф в три ряда, узкие черные брюки и мягкие деловые туфли. Стильно и без вычурности. Достаточно скромно. Понятное дело, не офисный работник, туристов по городу водить, надо и соответствовать моде, и удобно одеваться....
По-походному, так сказать.
Подмораживает, руки зябнут, но он продолжает фотографировать. Улыбаюсь, благодарю его в душе, хоть детям фотки отправлю со своей персоной, а то одни исторические места, все это они и так в интернете могут посмотреть, а тут будет целая мама на фоне замка.
– Как там в России поживаете, зарабатывается?
– Да... работаем!
– А Путин-то, как?
– А вам, что с того?
– Так, многие говорят про него... лидер!
– Вот вы темы выбрали, не люблю про политику, вроде, как и не застолье... это у нас традиция такая, после третьей – о политике говорить.
– Интересно, интересно, – понимающе кивает переводчик, – Валентин, меня зовут Валентин.
– Нина, просто Нина.
– Давно экскурсоводом?
– Пятнадцать лет, мне нравится, разные люди, из разных стран.
– Вы в самом Париже живете?
– Да, в центре! – говорит, с такой гордостью. – Вам в шубе удобно? Там вот много магазинчиков, можно куртку купить.
– Ага, можно, – отвечаю. – И присматривала уже, но цены... лучше уж покрасуюсь своей русской "богатостью", а на евро куплю духи!
Забираю свой телефон с многочисленными фотографиями и не знаю, как продолжить разговор. Говорить-то не о чем. Истории, какие можно, он рассказал, а о Франции я так мало знаю, что какие-то нюансы уточнять нет смысла.
Помолчим.
Молчим.
– Я одна пройдусь по лабиринту, вас, наверно, вон та парочка ждет, явно, хочет побеседовать о короле и его фаворитке, то есть о Диане де Пуатье и Генрихе II.
Валентин понимающе кивает и наконец-то оставляет меня одну.
Можно и закурить, спрятавшись в лабиринте эпохи XVI века.
Закончив с замковыми достопримечательностями, мы отправляемся в современные французские деревушки.
И вот он сюрприз от Валентина. Мы на самой настоящей винной ферме Монтриве. Нас ведут по полям, показывают виноградники: низенькие кустарники без лозы, подстрижены, немного схвачены морозцем.
Мне они показались очень куцыми и дохлыми, даже виноградник у меня на даче мощней в сто раз. Да, землица у французов дохловата, одна глина. Но умудряются выращивать виноград и делать вино, французское вино: распиаренное, модное, в красивых бутылках, а градусы – ой, не смешите! Одним словом – сок!
Стоим у барной стойки фермерского магазинчика. Дегустация. Русские делегации здесь очень любят, и понятно, почему! Мы себе ни в чем отказать не можем, тем более, если на улице зябко и хорошее настроение. Вот и дегустируем, и не по одному бокалу.
– А красное полусладкое есть? – обращаюсь к хозяину винодельни.
Не понимает.
Зову на помощь переводчика.
Валентин улыбается и начинает что-то красноречиво говорить.
Винодел отрицательно кивает и опять учтиво протягивает мне бокал белого сухого.
Да понятно, вот девять процентов из винограда одного сорта, вот из другого... все супер!! Все модно! И бокал больше чем моя голова... но не то, не тот, мой любимый букет, нет той насыщенности, вязкости и не вяжет во рту. Я не сомелье, но вино от компота отличить могу.
Валентин продолжает дискуссию с виноделами. Знает он их очень хорошо и не первый год сюда привозит туристов. Им есть о чем поговорить. Я же, немного раскрасневшись (хватило и нескольких глотков), рассматриваю красивые бутылки и фужеры.
– Я вас спасу!
– Так я и не погибаю, – подыгрываю я Валентину.
– Вот, возьмите, дарю вам эксклюзивное вино. Высокое качество «VDQS» красное и насыщенней, чем все остальные, это подарочный вариант, большой выдержки.
– Ого, прям дарите мне! Приятно, я не откажусь.
Беру вино, рассматриваю, не понимаю, что написано.
- «Mas ge Daumas Gassac», - произносит винодел.
- А, понятно.... - киваю я, похихикивая. - Этикетка красивая, стильная и бутылка тяжелая, донышко с большим углублением, признак марки и дороговизны. Однако, опять полусухое!
И все же, надо брать!
Валентин и себе такое же приобрел, в пакетик сложил. Наверно, по акции у нас получилось: две по цене одной! Так как-то это звучит. Впрочем, какая разница, дареному коню в зубы не смотрят!
Обратная дорога, как всегда, быстрее и вот мы опять у Грант-Опера. Туристы подшофе быстро разбежались по гостиницам.
Мы с Валентином задержались. Сначала перекурили, обменялись любезностями и полуфразами.
– Отличная экскурсия, спасибо...
– Да, если все сто замков смотреть – года не хватит....
– Да, да...
Между тем болтать на улице не хочется. Зябко, да и не понятно, что мне, с моим вином одной в гостинице тусить? Разве что упаковать и отвезти домой детям в Москву.
– Вы так много вопросов задаете..., – вдруг, говорит Валентин. – Вы, наверно, учитель?
– Нет, я журналист!
– Ого, теперь понятно, а я уже и беспокоиться стал, проверяющая, что ли?!
– Это я еще мало спрашивала...
– Все, больше не спрашивайте про историю, довольно, лучше о себе расскажите.
– Чего это вдруг, я турист? Мне достаточно много лет. Я приехала отдыхать в Париж и стою здесь, в центре Франции, в шубе, как мокрая мышь, и хочу кушать, курить и ... спать! – шутливо выпалила и оглянулась по сторонам, может, в кафе пригласит и посидим там.
Валентин слушал меня рассеянно.
– А вы здесь рядом живете?
– Да, вон там небольшая квартирка в мансарде.
– Ваша?
– Нет, снимаю!
– Так вы приехали в Париж, откуда?!
– Из Белоруссии!
Пауза... затянулась..
– Теперь понятно, почему ты такой нашенский француз! – сделала вывод я, и дружески похлопала по плечу.
Он в ответ размашисто обнял меня, и даже моя мокрая шуба не смутила его.
Мы еще немного посмеялись друг над другом, с присущими русско-белорусскими словечками и, сложив две бутылки вина в один пакет, пошли ужинать в ресторанчик и заказали водку...
Прошло три дня...
И вот уже «Шарль-де-Голль» ехидно встречает меня. Теперь, после столь мощных впечатлений от Франции, он уже не кажется мне таким огромным. Аэропорт стал просто частичкой этих душевных переживаний.
Таксист вежливо помог внести мои вещи в терминал вылета и оставил прямо посередине зала.
– Бонжур, мадам! Сель ву пле!!!! Аu revoir!
– Пока, пока!
И тут меня охватывает душераздирающая паника. Смотрю на табло с вылетающими рейсами, а моего рейса нет. Ну, вот так, нет и все! Вглядываюсь еще раз, потом еще раз и еще раз! Нет!
Перепутала дату вылета? Какой сегодня день?! Смотрю в телефон. Все верно, 30 декабря, утро. Завтра Новый год! Все верно, а рейса нет.
Так куда подевался мой рейс?!
– Милый, помоги, – показываю негру-французу свой билет, пальцем акцентирую дату и цифры.
– Мадам, проблема?
– Да, проблема, где русский самолет, где моя авиакомпания, где мой рейс?
– Русские, а... туда..., – показывая в конец огромного зала, он расплывается в своей белозубой улыбке. – Там, там ... шум, там, где шум.
Ладно, бегу в указанном направлении.
Вижу: впереди огромная толпа людей и все громко возмущаются.
Женщина с коляской, толстый мужчина с чемоданом, и куртка у него с мехом – значит наши, ура!!! Если шум и мех, то наши, русские!
Нашла.
Успокоилась немного.
Выяснила, что по погодным условиям рейс авиакомпании отменен и теперь нас берут на борт французские авиалинии в порядке живой очереди. Это как? А вот так: занимаем очередь, вот, например, за тем парнем с ноутбуком, и ждем. Будут свободные места, тогда вас возьмут на борт.
Красота! Такое чудное продолжение путешествия, если я не вылетаю сегодня, то завтра всего один рейс, и Новый год мне придется встречать в аэропорту....
Жарко. Снимаю шубу. Надо срочно что-то придумать! Разозлившись, решительно направляюсь к стойке регистрации, пройдя через орущих русских туристов. Игнорирую их возмущения.
Паспорт с билетом резко кладу регистратору. Кучерявая мордашка француза или грека, или еврея (фиг разберешь) удивленно смотрит на меня.
– Ноу, проблем!!! Вот она-Я , вот -мой багаж, прошу не перепутать, и мне в Москву, где мерз ваш Наполеон! Окей? – резко говорю и размахиваю руками.
– Ви! Мадам! Ви! “Oui madame, ne vous inquetez paz!”
И вдруг, наверно испугавшись грозного директорского тона, или упоминания связки слов " Москва -Наполеон", регистрирует меня на Air France, и мой багаж через минуту скрывается в багажном отделении. Я чудом, можно сказать, прошла регистрацию и отправляюсь в накопитель.
Вот и прощай Париж - я лечу домой, в Москву, оставляя за плечами возмущенную русскоязычную очередь пассажиров, как так, одна улетела... наглость-то какая! А вот так и улетела! Всех обвела вокруг пальца, как королева Марго.
......Сын встречает в Шереметьево СМС-кой: «Мама ты где- е-е-е-е!!!!»
Звоню.
– Вот только приземлилась!
– Наконец-то, я сутки тебя уже встречаю! Все бутерброды в ларьке съел и бензин спалил! Твой рейс отменили. Ты как умудрилась прилететь?!!!
Мы обнимаемся и спешим домой. Разбираем подарки: кружка Париж, брелок-Эйфелева башня, картины с видом города, елочная игрушка - бордовый шар с царской короной , духи дочке и невестке, косметика Диор, и море фотографий в телефоне...
Встречаем Новый год!!! Бой курантов, шампанское, мандарины, и привезенная из Парижа, бутылочка французского вина!
И теперь, вот уже седьмой год подряд, в Новый год, поднимая бокал на одиннадцатом ударе курантов, я вспоминаю Францию, одинокого мима-велосипедиста в длинном пальто и высокой шляпе, лавирующего по улочкам рождественского Парижа и номер телефона переводчика.
– Обязательно + ... набираешь и звони мне, обязательно звони...
Вспоминаю аэропорт и табло ...
И так мне хочется порой, чтобы тогда «Шарль-де-Гол- ль», как добрый волшебник, отменил мой рейс из Парижа навсегда...
C’est seulement un reve...
Мечты...
Ваша Татьяна Тес
картинка: https://i.pinimg.com/736x/fe/e7/b6/fee7b6a7aee41dc65e8c7d26bcc37b2a--paris-perfume-wine-o-clock.jpg
Отправляемся в Новый год вместе, буду рада вашим "лайкам" и подписке на канал. Впереди много интересных женских историй.