Уже тянуло и на сладкое и на соленое и на горькое. И истерики и бессонница и рвота по утрам.
Ходишь раздувшись, отяжелев, переваливаясь с ноги на ногу. Давно, явно перехаживаешь. И все это откуда-то знают.
Спрашивают:
- Когда срок?
И услышав ответ, покачивают головой.
Кто-то вполголоса говорит про одну старушку из Подмосковья, которая знает верное средство.
А кто-то предлагает кинуть в личку ссылку на новейший препарат, в Европе он запрещен, но это потому что корпорации лоббируют, а на самом деле там никакой побочки и действует практически мгновенно.
Время от времени чувствуешь... нет, это не боль, а как будто предчувствие боли. И всегда в неожиданных местах. То внизу живота, то в плече, а то вдруг начинает ныть колено.
И то будто бы туман, мысли путаются и клонит в сон. То вдруг полная ясность и можешь видеть сквозь стены.
Потом эта командировка, этот мастер-класс - планировали еще в июне, тогда было еще вообще ничего непонятно.
Утром просыпаешься - слегка мутит, но это уже привычно. Думаешь, нет, нормально, обойдется. Съезжу и вернусь, и уже тогда.
А в такси начинается.
Толчки. Судороги. Схватки.
Вернуться?
По уму - да. Но ты уже ничего не соображаешь, просто прешь вперед, слегка пошатываясь и обводя пространство невидящим взглядом.
Регистрацию и паспортный контроль не замечаешь. А когда идешь из автобуса к самолету, чувствуешь - пошла, побежала тонкая струйка, буквы, слова, образы.
Воды отошли.
В самолет вбегаешь, боишься не успеть. Расталкиваешь других пассажиров, падаешь на свое место, открываешь ноутбук.
И все.
Когда взлетали, стюардесса просит закрыть ноутбук, переходишь на блокнот, строчишь страница за страницей и вспоминаешь себя только через четыре с половиной часа. За окном - пальмы и кипарисы.
А перед тобой - твой текст. Живой. Дышит.
Родился.
Ваш
Молчанов