"Я, конечно, догадывалась. Что с консенсусом будет туго. Но, не до такой же степени!
О встрече мы договорились быстро. Не сытые времена располагают даже фирмы премиум-сегмента. К сговорчивости и крайней обходительности. Потому, когда милое создание лет тридцати двух - я полагаю. Нарисовалось акварелью на моём участке. Ровно в полдень. Не смотря на, тока получасами ранее прекратившиеся, обильные сезонные осадки. Я, грешным делом, решила: "Всё срастётся. Вон какая милая. Аудюха... И цвет затейливый. Из персональных колористик. Ажник, салатовый перламутр...
Блин. Мне бы. Не сподобиться... Даже, с моими закидонами...
Видимо, с креативностью. Всё - норм!"
Однако. Выводы были преждевременны. Выпростав ножки в "лабутенах" из сухого, вылизанного, цвета "молочная карамелька" салона. На чавкающую и склизькую грешную землю. Мою. Полгектара, вблизи городских окраинных новостроек. Она повелась лицом. И слегка насупилась. Уже. Хотя, я ничего не успела сказать.
А, вот когда я велеречиво начала излагать свои бредовые идеи. "Как нам обустроить меня. И мои пятьдесят соток". И, заметьте, ещё в первом приближении, начерно. Без изысков и деталюх. Коими я, особенно, примечательна. Дева изумилась. Будто я предложила ей скушать дождевого червячка. Их было особенно, в этот сумрачный майский денёк. После трёхдневного-то вселенского потопа. Вывела бровки на лобик. Нагнала туда морщинок. И довольно невежливо перебила меня: "Позвольте. Я правильно поняла. Вы хотите дом в средиземноморском стиле? Весь белый и рябенькая крыша? И мы сейчас - о моём доме? Том, что придумала я? И он - вовсе не средиземноморский?"
Я поскребла озабоченно ладонь. В мозг толкнулось: "Салатовый перламутр - ещё не признак ничего. Да, и в сочетании с карамельным салоном. Машинка смотрится довольно кисло и диковато... Чё эт я, губу раскатала. Решила, что - "жизнь удалась!"
А, вслух робко поправила: "Мы сейчас. О моём. Доме...
И он. Средиземноморский... Ваш проект взят за основу... За авторство - не скажу. Может, Вам папа-архитектор идейки набросал. И у Вас получился довольно складный планчик... Может он в зачатии. Виделся. Вам с папой - совсем иначе... Скажем так. Дом "средней полосы". "Нечернозёмья", право слово... Но, мне-то. На кой, это мрачноватое, излишне пёстрое, слегка бестолковое сооружение?"
К моменту окончания спича, столичная штучка уже успела уковылять на серёдку куска купленной отчизны. Мне пришлось доводить свои мысли сильно в голос. Услышала ли она всё - я не поняла. Но, видом посуровела.
В своих жёлтых резиновых, я скоренько догнала титана архитектурной мысли. И начала втюхивать свои планы далее. Широко размахивая дланями, тыча пальцами в неосвоенные просторы. С упоением поведала. Про эксплуатируемую крышу, закрытую веранду, мелкие перепланировки. Когда же я произнесла слово "фонтан". Она подпрыгнула. И нервно захохотала. "Гражданка!" - почему-то столь официально обратилась гуру - мать её! - "Вы в своём уме?"
Вопрос был риторический. Но, ожидаемый. По надутым, заалевшим щекам я поняла - будет буря. Грозящая последующим крахом идеалов. И возникновением экзистенциальных вопросов.
Я скорбно опустила очи долу. И понеслось.
"Вы что себе придумали?" - возопила картинно старлетка, - "я - дипломированный. Почти, признанный. Уже, уважаемый... Да, папа. Но, я сама. Тоже... У меня - прорва идей. Меня ценят. Продвигают... Я - в конце концов. Хорошо зарабатываю!" Она сделала паузу. В которую я переместилась ближе к границам владений. Ей пришлось следовать за мной. Ибо, не досказанное. Рвало гортань и ноздри.
"Вы где живёте?" - колыхалось у меня за спиной, - "у нас пол года дожди. Какой - на хрен - фонтан! Зачем он Вам? Вам влажности не хватает? Очнитесь, мы. Не в Испании... Ваш фонтан и кипейно-белые стены. Заплесневеют. Моментально... И покроются. Абсолютно неблагородной патиной...
И нисколько. Он не пёстрый. И не бестолковый... Он. Модный... Да, да. модный... А то, что предлагаете Вы... У меня. Слов нет!"
К этому моменту, наш слаженный дуэт скачками и юзами, достиг наконец окраин. Я остановилась и спокойненько воткнула: "И дивно! Оченно хорошо, что слов нет. А, то слова. У Вас какие-то сумбурные... И, даже. Не интеллигентные. Что скажет папа?.. А, по поводу, "испаний". Отвечу такое... У меня в Марбелье, у дома. Есть большое патио. И там чудесный фонтан... И здесь. Далеко не в Марбелье. Я хочу такой же...
Я желаю настоятельно. Просыпаться утром и видеть свой мощёный дворик. А там - "мраморный карапуз с кувшином". Ну, или ещё какая живописная хрень... Я хочу пить послеполуденный кофе. На крытой террасе второго этажа... Я мечтаю о белом доме, понимаете? О белом! А, не о том, что у Вас там родилось. В Вашей уважаемой и ценимой голове...
И я уже миллион раз слышала. Про то, что "всё плохо и будет ещё хуже". Но, мне не нравится такая позиция. Не. Нравится... Достаточно чёткая артикуляция?.. И давайте уже закончим прения. Какого Герасима, мы тратим моё драгоценное время. На абсолютно бесполезные темы... Давайте, давайте! Уже, по делу...
Я должна уточнить про сад. Вы же и ландшафтами? Занимаетесь..."
Дизайнерша потухла, сникла. Ещё бы - такой напор. И послушно поплелась вдоль границ. Вникая, в пока не всё донесённое. Про бересклеты и пинии...
Прощались мы милейше. Почти, в "уста сахарные". Декларируемые тремя часами ранее, тридцать два. Сползли к восемнадцати. Пафос умер. Промокшие туфли намекали о целесообразности и уместности.
Прикрывая нежно дверку авто, я прощебетала: "Салончик у Вас. Какой яркий. А, как смотрится с салатовым. Не оторваться!"
Она обречённо вздохнула. Взревела мотором. И скрылась в туманных ухабах.
Я обернулась торжествующе на водянистую, грязноватую "малую родину".
И гаркнула, во всю харю: "А, будет Средиземноморье!
Иииии. Даже не спорьте!"