Открытое окно - глотнуть свежего воздуха. Лекарство от боли – приготовить самому. Творческий акт – потешить эго. Записать то, что выбито в сердце, выцарапано острым ножичком в душе. Пусть поблекнут алые буквы под струями черных экранных строк.
Я пишу, потому что хочу. Самый простой, самый нелепый и самый верный ответ. Говорят, что писать нужно только тогда, когда уже не можешь не писать. Так, и не так. Не писать можно долго. Дать словам набухнуть внутри, прорасти крыльями. Обыденность давит их путами, не дает расправить. И рвешься наружу, бьешься о прутья клетки. Пока не поймешь, что клетка иллюзорна.
Почему я пишу? При этом вопросе почему-то вспоминается парк в родном городе. Та аллея вдоль стены. Осень. Юность. Быстро-быстро иду, почти бегу. Желто-красные кроны и серый гравий дорожки – чересполосица надежд и страхов. Откуда эта ассоциация? Почему? Куда я спешу? От себя? К себе? И на душе так зябко и сладко, и свежий ветер в лицо.
Свобода - вот что такое текст. Можно творить свой мир и выбирать любую роль: демиурга, продавца иллюзий, дидактика, моралиста и соблазнителя, психопата и психотерапевта. Пропустить прошлое сквозь целительное сито слов, обернуть настоящее в их неприступный кокон, выстроить из этих драгоценных кирпичиков будущее. Все начинается с идеи. Вначале было слово.
Я – хозяин своей судоверфи. Из того, что отжило и отболело, из того, что живет и саднит, строю корабли по своему вкусу. Пусть радость обернется фрегатом с алыми парусами. Страх переплавится в подводную лодку и уйдёт на глубину, лишь изредка поднимая над водой иголку своего перископа. А из побед над собой и обстоятельствами, из подарков судьбы пусть вырастет огромный круизный лайнер . Все на борт! Отдать швартовы! Впереди долгое плавание – под флагом веры, надежды и любви.
Теперь вы поняли, почему я пишу? Прекрасно! Потому что я знаю, почему. А вот понять не могу до сих пор.
(картинка: Casey Baugh)