Когда мне вдруг позарез нужно в Тель-Авив не по делам и даже не на море, а чтобы ощутить что-то совершенно особенное и неуловимое, петляя между столиков по Дизенгоф или Ротшильду, услышать гул веселых голосов, увидеть теперь уже узнаваемые надписи на иврите, когда вдруг захочется сесть на улице, держа обеими руками питу с сабиах, и когда денег хватает только на билет до Петербурга, я лечу прямиком на Рубинштейна в «Бекицер». «Бекицер» — это Тель-Авив в шкатулке: маленький, но набитый доверху, шумный, но добрый, простой, но чертовски классный, фотогеничный, вмещающий в себя и еду, и вино, и коктейли, и праздники, и ленную праздность выходного и быструю яркую вспышку буднего. И даже когда кажется, что мест нет, что не сесть, все равно находишь, где примоститься. Кто-то подвинет стул, кто-то придвинет стаканы, уберет со стола книжку – и вот ты уже сидишь за баром и ребята, пробегая мимо, в постоянной запаре, потому что аншлаг, каждый раз подкидывают тебе что-то: приборы, стакан с водой, с