В какой-то момент постоянного напряжения, тревоги, апатии и вечных вопросов: "Ну почему я так?" приходит сплошное смирение.
Смирение с собой. С таким несчастливым собой, с таким постоянно грустным собой, с таким одиноким собой. Смиряешься, что на самом деле, тебе не быть никогда действительно радостным и счастливым.
Смиряешься с тем, что смысла ноль. После стольких лет поиска, пути к обретению этого смысла, понимаешь, что не найдёшь, не узнаешь, не поймёшь. И становится всё равно.
Всё равно, что существуешь просто так. Так уж сложилось, что твоя мама встретила твоего папу. Они, возможно, полюбили друг друга. Провели, наверное, хорошую ночь. И вот ты здесь. Коптишь небо уже 20 с хвостиком лет.
А ещё смиряешься с великой случайностью всего. Где бы ты ни оказался, с кем бы ни общался, кого бы ни любил, что бы ни читал, ни видел, ни слышал. Всё это — великая случайность.
И ты всегда это знал. Где-то там внутри себя. Но не хотел признавать. Ведь жжёт, зараза.
А потом смиряешься. Смиряешься. И всё.
И будто покрываешься пылью. И всё такое серое вдвойне. И уже даже совсем не больно.
Зароешься куда-то под одеяло. И просто двигаешься к своему концу. Надеюсь, скорому.