Водитель по фамилии Меладзе останавливается на другой стороне Люсиновской. Я отчаянно ему жестикулирую.
— А что вы так руками красноречиво разводили? Думали, я вас там брошу? — спрашивает он, проехав ко мне перпендикулярно на аварийке.
— Боялась, что придется пробираться к вам, бросаясь под колеса! — говорю я обиженно.
— А у вас разве нет этого волшебного эффекта? — с любопытством поворачивается водитель.
— Это какого? — теряюсь я, потому что какие-то волшебные эффекты точно есть.
— Ну, как у Аллегровой который! — подсказывает он.
— Вишневая девятка что ли? — мотаю я кассету на карандаше, параллельно пытаясь распознать метафору.
— Да нет же! — расстраивается коллекционер культурных кодов. — Вот это: я тучи разведу руками.
Нет, этого нет.
