Потому что он разгребает завалы в моей жизни. Выглядит это примерно так:
лежит у тебя в спальне бетонная плита. Мрачная, шершавая, тяжёлая, мешается вечно.
Вначале ты её как-то пытаешься передвинуть, вынести, но не получается, тяжёлая очень.
Зовёшь друзей, они такие: да, братан, знакомо, у меня тоже лежит и тоже ХЗ что с ней делать. А кто-то вспомнит, что у его бабушки тоже такая плита лежала и её, бабусю то бишь, в итоге плитой то и придавило, померла старая.
Думаешь: ну не могут же столько людей ошибаться, и принимаешь для себя, что эта плита будет тут вечно лежать. Ок, живёшь. Но тяжело.
Грызёшь себя: что ты за человек то такой, даже плиту не можешь вынести? Другие же выкинули её как-то? А у некоторых то и бетонных плит в спальнях отродясь не было. А у тебя есть, фу.
.
.
.
.
.....живёшь. тяжело.
......время идёт.
....."случайно" попадается тот самый психотерапевт.
Запускаешь её в свою спальню, показываешь, что и как, и смущаясь так, между делом, рассказываешь о плите.
А сам с ней уже и сжился как-то, а ещё её, оказывается, можно и как подставку использовать, да и вообще вроде небесполезная вещь, но всё же лучше её наконец выкинуть, если можно, пожалуйста.
.
.
.
...тут терапевт расчехляет свои инструменты - со стороны они выглядят как вопросы. Отвечаешь на них, осознаёшь что-то, думаешь. Думать иногда тоже больно, ага
.
.
.
Потом понимаешь: плиту ты сам занёс в спальню, просто забыл. Но не обязан был тащить её, совсем нет. И сейчас у тебя есть силы её вынести и забыть навсегда.
...выносишь. Она лёгкая уже стала, трухлявая. Выкидываешь, сор подметаешь после неё и живёшь.
Чисто. Больше места, больше ресурсов, кайфуешь ходишь.
В других-то комнатах у тебя ещё куча хлама, но настанет следующее воскресенье, придёт терапевт, расчехлит ЧТОТЫЧУВСТВУЕШЬ - тор, и всё будет хорошо.
И знаете что? Если у меня будет наконец 70 подписчиков, то я буду писать каждый день. Пока их 68, печалюсь.