Воспоминания детства. Даже не детства. Младенчества, что ли. Как могло двухлетнему малышу то, что его окружало? Глинистая река с теплой-теплой водой. Красные ягоды вишни. Мама в белой кофточке с красным горошком. Молодая, красивая. Видимо, война не дошла еще до нашего крохотного села.
А потом идут уже черно-белые воспоминания. Отлакированная дождем мостовая. Очередь за хлебом. Хлеб привозят на тачке. Выходит моя бабуля из очереди с краюшкой черного хлеба. На хлеб капают слезы. Это уже военное время.
Бабуля хочет меня пристроить в детдом. Не принимают. Детдом забит до отказа.
В детдом я все-таки попадаю. Люди в белых халатах ставят меня на стол и спрашивают: «Ты чей?» Я отвечаю: «Бабусин». Все смеются….
А когда кончилась война, бездетные супружеские пары пришли в детдом забирать детей. Настала и моя очередь. Приемной матери выдали справку, что я родился 16 декабря 1941 года. Каким-то образом удалось ей сделать так, что в свидетельстве о рождении эту дату переделали на 1942. Как она объяснила мне потом, с маленьких спрос невелик. Фамилию, естественно, присвоили по приемным родителям.
Уже студентом я приехал в то село навести справки не осталось ли там моих родственников. С моей прошлой фамилией людей в селе было хоть пруд пруди.
Но родственников и близко не находилось.
С тех пор, как меня взяли из детдома, у меня получается как бы два дня рождения.
Один празднуем, а один в уме. Особенно это стало осязаться когда дело дошло до юбилеев. В организации, где я работал, семидесятилетие отпраздновал дважды. Никто не обижался и не осуждал. Все знали мою историю. И я благодарен им.