Под небесным простором с нагою душой и с пулей, пронзившую сердце,
Скачу на гнедом жеребце в час ночной в надежде навеки исчезнуть.
Бегу ль от кого? Потерян ответ в шелках серебряной гривы.
Давно позабыт предков завет, утерян в будничной пыли.
Алмазная сыпь разукрасит атлас не в пример строгого неба.
"Любил ты кого, Лойко Зобар?"
И придёт же! Экая небыль.
Конь мой устал. Заглохнул мотор. Не догнать, не вернуть больше веры.
Кого потерял: себя иль её? Не узнаю теперь до рассвета.
А впрочем, что вера? Надежда и скорбь? К чему маскарад в непогоду?
На бледном запястье алеет шнурок, уходящий концом в тёмный омут.
