Почему-то любая мысль, которая приходит в голову, кажется мелкой, не стоящей того, чтобы её думать.
Почему-то умные мысли, мельком посещающие меня, улетают, как только я понимаю, что об стоит задуматься.
Почему-то я кажусь себе в последнее время (и раньше) никчёмной, пустой и бесформенной.
__________
Зато все три новинки, которые я взялась смотреть, получили продолжение на второй сезон.
Все мои шальные, случайные или несерьёзные мысли почему-то оказываются пророческими, будто я предугадываю что-то неосознанно, интуитивно, – и от этого страшно.
Моя голова пуста именно поэтому: я боюсь своих сбывающихся мыслей. Я боюсь задумываться о чём-то чуть более серьёзном, чем просто пустая болтовня. Я даже не строю планов, потому что думается не то, что говорится, а говорится не то, что хотелось бы сказать...
___________
Вот в таком состоянии я включаю музыку и пишу. Музыка глушит всё. А что достаётся бумаге – то не моё. То откуда-то просто берётся. Не обязательно сверху. Просто. Откуда-то. Я сама не пишу. Давно уже не пишу.
Удивительно! Иногда, чтобы писать, не нужно вдохновения. Достаточно энергии чужого текста.
Сейчас для меня такой текст – книга Джеффри Линдсея "Дремлющий демон Декстера".
Когда пишешь, нельзя думать – для кого. И лучше не задаваться вопросом, будет ли это вообще кому-то нужно. Потому что тотчас начинаешь подстраиваться, чтобы соответствовать размыто-общим представлениям читабла*.
________________
*читабл (моё) – это аморфный читатель такой, совокупный.