Когда мне было лет 12, на Загородном проспекте мы с папой нашли книжный магазин Снарк.
Там мы подолгу копались в книгах: их можно было брать с полок, листать, разглядывать, тогда это было редкостью: в Доме книги, например, все издания стояли в шкафах за длиннющими стеклянными прилавками.
В Снарке были сводчатые кирпичные потолки и стоял чёрно-рыжий полумрак. А ещё обязательно находились книги, которые рекомендовали в Дерзании, куда я ходила писать зарисовки дважды в неделю. И слово "Снарк" с черной минималичной вывески звучало непонятно, слегка шизофринично. Потом мы увидели книгу Льюиса Кэррола "Охота на Снарка", она стояла на отдельной подставке с подсветкой, и поняли откуда взялось название, но поэму я так никогда и не прочитала.
Папа говорил: поехали в Снарк, и внутри сразу колыхало праздником. Сегодня проезжала по Загородному: раменные, бургеры, обувь, Снарка нигде не видно. Что с ним стало?
Я до сих пор понятия не имею, кто такой Снарк, что там наворотил старик Кэррол в своем тексте. Наверное есть вещи, узнавать которые просто не стоит.
Потому что такое узнавание может уничтожить нечто важное.