Поэты умирают не в постелях,
Укутавшись в потёртый мягкий плед.
Их убивают утром, на дуэлях,
Когда забрезжит розовый рассвет.
И с самого рожденья, с колыбели,
У каждого есть где-то свой Дантес,
Поэты умирают не в постели,
А под манящей глубиной небес.
Если вам понравилось стихотворение - ставьте лайки, пишите комментарии и подписывайтесь на канал, чтобы не пропустить новые публикации.
До скорых встреч! Всего вам доброго!