Светится осени чело, сквозь млечный свод, дневного неба.
Дрожит последнею листвой, сад, уходящий в зиму, в небыль.
Во влажном шелесте дождя, уже не слышен птичий крик,
В последних числах сентября, в седой дали он тихо сник.
Ещё нас скупо веселит, цветок последней хризантемы,
Зима, конечно же, не спит и ждёт раскрытия своей темы.
И в зимних праздниках искать, мы будем недостаток чуда,
А я стихи буду писать, не нужные мирскому люду…
