Начну с зачатия. Вот листаю я ленту в инстаграме, смотрю сториз, слушаю кого-то, касаюсь чужих реальностей. И вдруг что-то как ошпарит! Чья-то мысль, слово, картинка. Замедлит, пригвоздит к моменту. Поднимет эмоции. Защекочет меж рёбер. И я несусь писать текст.
Знаете, мне очень нравится эта литературно-коммуникативная форма – посты и статьи. Когда я могу общаться с вами, обсуждать что-то. Дарить замочную скважину от своего мира. И я пишу. Но есть обязательное правило. С текстом надо переспать. Чтобы проверить, пройдёт ли он испытание утром. Не захочется ли мне стыдливо сбежать от него, пока тот спит? Захлопнуть дверь аккуратно, не оставив записки с телефоном.
И 50% текстов испытание совместным утром не проходят! Одни оказываются чересчур эмоциональными, пэмээсно-гормональными. Другие вялыми. Третьи говорят не моим голосом, а маминым например, или голосом строгой монашки-училки из католического приюта, которой я была в одной из прошлых жизней. Это когда программы поднимаются, а я их сразу не опознаю. То мамина поднимется, то монашкина, то ещё четыре миллиона других. К счастью, Ниджат их сразу видит: «Аня, с каким из твоих предков я сейчас разговариваю? Вернись, пожалуйста!»
Так вот, иногда предки за меня ещё и тексты пишут! Я высмаркиваю слова в электронную жилетку телефона. Тыкаю пальцем по экрану – и отпускает. Мой личный сорт терапии. Раскопка буквами.
К счастью, утром я вижу то, что написала не я. И не отправляю это на публикацию. Так вы никогда не узнаете, что я думаю про брови, астрологию, блогеров, сарказм, ложь, веганство и бывшего мужа. Это малая часть последнего неопубликованного.
Не все тексты проходят испытание утром. Вот бы и со словами так! И с делами. И с настроением. Было бы круто, правда же?