Со мной не бывало такого ни разу,
ведь сколько б любовь ту в себе ни губил,
она прорастает больной метастазой,
и нет от пульсации чувственной сил.
До этого был, словно Будда спокоен,
постигши житейский размеренный дзен,
теперь же, как жаждущий бедствия воин,
иду не боясь, ни погибель, ни плен.
Меня разорвало на две ипостаси
с той встречи сумбурной на "после" и "до",
мне мир без неё не бывает прекрасен
и к ней я стремлюсь, как зэка на УДО.
Лишь с нею поэтом стал жалкий прозаик,
внезапно покинувший тесную клеть,
но рыбина жизни из рук ускользает
и многого мне, что хотел, не успеть.
Да всё б ничего, но терзает досада,
что меньше и меньше отмеренных дней.
Спросите меня: "Что тебе ещё надо?"
Отвечу я кратко: Мне надо быть с ней...