Часть меня была готова принять предложение Пола.
Часть меня хотела поставить на дверь подвала люк для бункера и сбросить свою проблему на кого-нибудь другого. Двигаться дальше и делать вид, что этого никогда не было.
Но я не поддался.
Хотел бы я сказать, что причина в моих высоких моральных принципах. Но правда в том, что я отказался от предложения Пола потому, что не доверял ему.
Я даже сомневаюсь, что он сам себе доверял.
До сих пор я занимался только тем, что добавлял новые и новые кусочки к и без того запутанной головоломке. И эта загадка становилась тем сложнее и непонятнее, чем больше я узнавал. Я задавался вопросом: а не в этом ли и был смысл? Что если хаос и неразбериха – часть игры?
Может, вторженец находил это забавным.
И все же главный вопрос до сих пор оставался открытым: как остановить вторженца, не передавая его другому?
***
Я мчался в гремящей машине по седьмому шоссе. Спешил вернуться домой после встречи с Полом. Уже темнело. Мне нужно было поспать.
И тут меня охватило странное чувство. Что-то давило мне на лоб. Не болезненное, но от этого не менее неуютное чувство. Не похоже на мигрень. Мне казалось, что под кожей на моем лбу внезапно появился какой-то тонкий лист, прижимающийся к черепу. Я чувствовал, как напрягаются мышцы моего лица. Потер лоб тыльной стороной руки и…
…Что-то большое выскочило на дорогу прямо передо мной. Я ударил по тормозам и вывернул руль, пуская машину в занос. Все вокруг расплылось в одно большое смазанное пятно… Резкая остановка: машина врезалась в отбойник, моя голова мотнулась в сторону и разбила стекло в двери.
Я не потерял сознание, но зрение затуманилось, будто я смотрел на мир через запотевшее стекло.
Я крепко зажмурился, посидел пару мгновений с закрытыми глазами и снова открыл их. Фары светили в открытое поле на другой стороне дороги. Вдалеке бурый медведь пробежал через полосу света и скрылся во тьме. Вот кого я чуть не сбил.
Я поднял руку, чтобы ощупать голову… Я поднял руку… Я не мог пошевелиться. Попытался повернуть голову. Не вышло. Попытался вдохнуть. Ничего. Попытался пошевелить хотя бы глазами. С огромным усилием у меня получилось посмотреть налево, потом направо.
– Я знаю, что ты здесь, – прошипел где-то рядом со мной в машине странный, но знакомый голос. – Ты, ублюдок.
“Сотрясение мозга, – сказал я себе. – Я сильно приложился головой, и вот последствия”. Я ничего не чуял. Я ничего не слышал, кроме этого голоса. Я с усилием заставил глаза опустится к рулю. Не мой руль. Не мои руки. Это было не мое тело.
Я был заточен в ловушке позади чужих глаз.
Молчаливый пассажир, как в фильме Малковича. Меня будто расплющило и вдавило между лбом и черепом. Чувства постепенно возвращались. Сначала звук. Звук проливного дождя, бьющего по лобовому стеклу. Завывание ветра на полуночных полях. А затем звук дыхания. Не моего дыхания. Дыхания того, в ком я был пойман в ловушку.
Запах вернулся следующим. Виски и ванильный сигаретный дым… Одна из рук поднялась и повернула зеркало заднего вида. Из него на меня уставились холодные голубые глаза.
Это был Пол.
Он выглядел моложе, может быть, лет сорока с небольшим.
– С возвращением, – сказал он, комкая слова, глядя прямо в свои расширенные зрачки.
Сквозь зрачки. Прямо на меня.
Пол закашлялся и потер лоб тыльной стороной большого пальца. Меня сдавило будто тисками. Он хлопнул себя ладонью по лбу, и резкая боль пронзила меня. Он ударил себя снова. Снова. И снова. Все сильнее и сильнее, пока, наконец, не остановился. Отвернул зеркало заднего вида, завел машину и выехал на дорогу.
Дворники метались по стеклу в неистовой пляске, пытаясь сдержать дождевые потоки.
Теперь я ощущал все: грохот шоссе, вкус алкоголя и табака, кровь. Я все еще был парализован. Собрав остатки сил в кулак, я заставил его посмотреть вниз. Он ударил по тормозам, вильнул на встречную полосу, а потом резко вернулся обратно.
– Не… Не делай этого, мать твою… – пробормотал он.
А потом я услышал еще один голос.
– Просто продолжай ехать… Уже почти все. – Это был голос Пола, но звучал он по-другому, как-то невнятно. – Просто продолжай гребаный путь. Ты почти на месте.
Я понял, что слышал его мысли. Ну, может быть, “слышал” – не то слово. Я чувствовал их. Как свои собственные. Только сбивчиво, как будто терялся сигнал. Впереди на обочине дороги мелькнуло что-то ярко-зеленое. Я заставил его посмотреть, но… Он вывернул руль в ту сторону. Машину завертело, и она врезалась во что-то боком. А следом впечаталась бампером в отбойник. Голова Пола дернулась вперед, врезаясь в руль, и…
...Темнота.
Кап.
Теперь я был заключен в ловушку за чьими-то еще глазами. Я чувствовал его мысли. Но не обычный поток мыслей, а струящаяся рекурсия кишащих потоков мыслей, борющихся за контроль. Случайные воспоминания выскакивали из мешанины мыслей, как рыба, идущая через пороги: “Вешалка. Один шаг. Тупой-долбаный-идиот”. Эта душа была навеки обречена плыть парализованной среди хаоса и страданий. Это был вторженец.
Я знал это.
Я чувствовал его ноги, шершавый ковер под ступнями. Он сделал шаг вперед, затем еще и еще. Семь быстрых шагов вниз по лестнице, пока не уперся в стену. Тишина. Затем, как марионетка на веревочках, он скользнул по стене и встал…
...Меня перебросило в другого человека.
– Мы продавали их соседям… – сказал знакомый голос. – Шишки по пять центов за штуку. – Это был Митч. Он посмотрел в сторону. Там, в паре метров от него, стоял я. Митч покачал головой, по спине у него пробежал холодок…
...Я вдруг оказался перед своей собственной дверью, глядя на себя.
– Я… Я уже начитался. – Голос Хови эхом гулял внутри меня. Он потер лоб тыльной стороной большого пальца.
Темнота.
– Я не мог мыслить трезво. – Снова голос Пола.
– Отъезд. Вешалка. Прекрасно. Вешалка. Нить накала, – вторил ему голос вторженца.
Дневной свет.
Я стоял у придорожной закусочной. Запертый за глазами Пола, забирающегося на свой красный Кавасаки. Оглянулся через плечо. Я пялился на себя в окно.
Темнота.
Теперь меня несло через череду случайных воспоминаний:
Вверх ногами. Едва дышу. Зажат меж двух валунов. В темноте подо мной едва различимый силуэт человека. Невероятным образом спрятавшегося в камнях, как свернувшаяся змея. Блеск мертвых глаз.
Темнота.
Сарай на заднем дворе. Многолетние завалы хлама. Руки, судорожно обматывающие проволокой расплющенные остатки вешалки.
Темнота.
Я ползу по туннелю, земляной потолок царапает мне спину.
Темнота.
– Мне так жаль… Боже… – простонал Пол.
Я вышел из грузовика. Фары полосами света прорезали ночь. Моросил ледяной дождь. Кровь и кишки смешались с водой на тротуаре, кровавая полоса вела вверх по дороге к телу, лежащему в 15 метрах. Еще шевелящемуся.
Темнота.
Ритмичный стук молотка, вбивающего гвозди.
Я стою на верхней ступеньке подвальной лестницы, уставившись на запертую дверь. Парализованный.
Темнота.
Медицинская койка в спальне. Повсюду раскидано военное медицинское оборудование.
Темнота.
Ревущий гудок грузовика.
Я наконец вернулся в настоящее.
***
В десятке сантиметров от меня промчался грузовик. Моя машина стояла на обочине под прямым углом к дороге. Всходило солнце. Я вернулся в настоящее. Или мне это только казалось? Я посмотрел вниз. Мои руки. Я сжал кулаки и снова раскрыл ладони. Потер лоб тыльной стороной большого пальца, выехал на шоссе и поехал домой.
Я понятия не имел, что, черт возьми, произошло.
~
Оригинал (с) Polterkites
⠀
Телеграм-канал, чтобы не пропустить новые посты
Еще больше атмосферного контента, который здесь не запостишь, в нашей группе ВК