Я иду вперед. Сквозь боль, ветер и снег. Больше всего хочется зажмурить глаза и свернуть с этой дороги, но я продолжаю идти.
На моем сердце зажившие шрамы потерь и разочарований. Какие-то зарубцевались и больше не беспокоят, а какие-то кровоточат даже через тонкую корочку, затянувшую ранку.
Иногда сквозь ветер и снег мне мерещится впереди протянутая рука. Твоя рука. Сильная и теплая. Еще чуть-чуть и я коснусь её, и этот жуткий снегопад закончится.
Я просыпаюсь. Одна, в пустой холодной квартире. Телефон сел. Смутно вспоминаю, что полночи слушала грустные песни и писала тоскливые стихи. Слегка передергивает от отвращения к себе и своей слабости. Заряжать адский гаджет не хочется.
Умываюсь почти ледяной водой, сознание проясняется. Смотрю в зеркало и усмехаюсь. Шрам почти зажил, но я снова с остервением сковырнула рубцовую корочку и с наслаждением упивалась текущей кровью. Хорошо, что никто этого не видит, ведь кровит в душе.
Почему люди так любят причинять себе боль? Превозносить свои страдания? Они просто часть нас. Наша жизнь — это шрамы. Только зарубцуется одна рана, как рядом кровоточит вторая.
Наливаю себе кофе и выхожу на балкон. Мое любимое развлечение наблюдать за дикими цветами, пробивающимися сквозь асфальт. Они дают мне надежду. Столько силы в этих, казалось бы, тоненьких ростках.
Надежда. Любовь. Чувства слегка эфемерные, но столь нужные людям. И мне тоже. Кто знает, быть может и ко мне придет любовь? Пробьется сквозь ветер и снег и возьмет меня за руку?
Наша жизнь — это раны. Наша жизнь — это шрамы. Наша жизнь — это надежда.
1