В нашем городе метель почти по Пушкину.
Завывает, ноет ветер шумно крайне...
Бродит-ходит вьюга-сторож с колотушкою.
Острый холод небу в ночь вскрывает раны...
Источают раны неба лимфу снежную.
Календарик-диагност собрал анамнез:
трио месяцев холодных - неизбежное -
как в полёте без крыла паденье камнем.
В нашем городе ноябрь чего-то скуксился.
Бедный численник худел и был отрывист...
Скис ноябрь, замаринован будто в уксусе,
а житья ему - листок. И тот на выезд.
Ветер злостно рвёт с листов цифирь бумажную.
Снег устелет простынёй земель ансамбли.
Длань зимы схоронит к утру осень заживо -
не указка ей с числом последним табель...
