Осень... дождь... люди... дома... машины... Взгляд перемещается на книги: "Город потерянных душ", "Город падших Ангелов", "Город стекла", "Город праха ", "Музей моих тайн". Хочется выбрать книгу наугад. Какая она? Ух, ты! Скргей Есенин! И в памяти всплывает забава юности - открыть на первой попавшейся странице и читать "послание". И вот они: "Пойду в скуфье смиренным иноком..." А внутри отклик, сейчас я смиренна, то есть с миром. Нет внутренней борьбы, есть тотальное принятие происходящего.
И снова неспешно наблюдение за происходящим, наслаждение от уютной обстановки. Напоследок рука ещё раз тянется за книгой. "Не могу на тебя наглядеться..."
Что это? Мой монолог, поток сознания или диалог с миром? А может, это просто случайные фрагменты осенней мозаики, которые сложатся в целую картину или так и останутся просто набором событий, фраз? Кто знает...