И немного личного: как я сегодня провожу этот день.
Наедине с вот этим своим маленьким сокровищем: дневничком юного Галлиполийца. Он не был из заметных фигур: мальчишка, каких было среди Добровольцев так много.
Некоторые отрывки из его записной книжки (это, собственно, даже не дневник, а записная книжка, где расписания дежурств и хозяйственные расходы перемежаются с записями дневникового характера) я уже поведала в одном из своих рассказов. Но расшифровывать еще немало. И это очень трудно. Книжечка маленькая, исписана бисерным почерком и, конечно, карандашом. К сожалению не химическим, а обыкновенным. Часть записей попросту стёрлась.
Но, потихоньку, Бог даст, разберусь.
А еще я сегодня, конечно, вспоминаю стихи казачьего поэта Николая Туроверова (тоже молодого в те дни, и возможно знакомого с автором "моего" дневничка):
Уходили мы из Крыма
Среди дыма и огня,
Я с кормы все время мимо
В своего стрелял коня.
А он плыл, изнемогая,
За высокою кормой,
Все не веря, все не зная,
Что прощается со мной.
Сколько раз одной могилы
Ожидали мы в бою.
Конь все плыл, теряя силы,
Веря в преданность мою.
Мой денщик стрелял не мимо,
Покраснела чуть вода…
Уходящий берег Крыма
Я запомнил навсегда.
(третье фото - из открытого доступа)