Мне лет десять. Сижу на лавочке. Болтаю ногами. Солнце слепит глаза. Жмурюсь, как кошка. Пытаюсь перелистнуть страничку. Любопытство снедает. Книга завершается. Ну что там? Ну? Последние строки. Все. Путешествие завершилось.
Все. Все уже прочитано. Раз по пять. Или шесть. Как же плохо. Книги в дефиците. За ними ехать. Далеко. В город. Это восемьдесят километров. Только туда. А потом обратно. Столько же. Это тратить день. Хозяйство. Живность. Кому следить? Денег не хватает. Зарплату не выдают. Берите хлеб, молоко. В счет зарплаты. Сахар еще стоит. Три мешка. Зачем он? Книги-то он не заменит.
Вечер. Папа вернулся с работы. Довольный. Протягивает мне пакет. Большой черный тяжелый. Удивление. И восхищение. Десять книг. Новых. Никем не читанных. И все мне. Соединение разорвано. Отключаюсь от реальности.
