Не уснул, толи просто не хотелось, толи просто мысли, вот представь, мы же умрем все, мы все всегда знаем, чем всё закончится, какое будет следствие любой биологической жизни, но ведь наша смерть так далеко, верно? Мы как будто неуязвимы, но ведь это не так, да? Люди прекрасно жили до нас и прекрасно будут жить после нас! Мир будет красивым, коварным, ужасным, жестоко, разнообразным, счастливым, меняющимся, прекрасным, как леденящие душу мечты, как заставшая в жилах кровь, от экзистенциального ужаса потери, потери ощущений! Сможем мы снова творить, любить, мечтать, радоваться, страдать, разбивать друг другу сердца, как маленькие хрупкие детальки механизмов? Не сможем... мне страшно, что было много людей, мне страшно, что вся их память ушла, страшно что их терзали тебе мысли и сомнения, что и меня, страшно, что я переживаю уже чьи-то жизни, страшно, что я не узнаю их имён, всех тех, кто в той или иной степени повлиял на меня! Страшно жить, зная, что ты уже мёртв, что твои инстинкт самосохранения, лишь оттягивает неизбежное, но ты так боишься потерять единственное, что ты точно можешь назвать своим, и единственное, что точно потеряешь. Если ты хочешь сделать приятное человеку, то вообще почему должны быть какие-то причины. Хотя иногда так хочется быть нужным всегда, а никогда от тебя что-то нужно, страшно понимать, что ты ещё до смерти закрываешь от чувств, к людям, к вещам, к событиям, ведь все, кто тебе дороги, могут передать, всё что ты любишь, может развиться ложью, всё во что ты верил и знал, всё, что приходить с Новым восходом Солнца может похоронить и тебя и ты проснёшься в хоромном поту, осознавая, что всё чем ты занимался, все кого любил, все чем интересовался, все ложь. Вы боитесь смерти? Что хуже не чувствовать ничего и никогда? Или чувствовать всё, но знать, что когда-то ты не будешь ощущать ничего, приближаясь к неизвестности. Не чувствовать ничего, ни радости, ни печали, ни грусти, ни любви, ни боли, ни просто банального счастья... Я боюсь, что люди, которым я был дорог забудут меня, что я забуду людей, которые мне были дороги, ведь пока мы помним друг о друге мы живы, ведь те далёкие предки живут, они живут в наших мирах и каждый из нас живёт в мире друг друга, в том мире, где нет войн, кроме войны с самим собой, в мире твоих воспоминаний. Пока я помню своих друзей, людей, которых уже нет, они живут в моём мире хрупкими и расплывшийся воспоминаниями. И это самое страшное, я знаю лишь частичку человека, не всего его, я не могу воссоздать весь его образ... это ужасно. Память - это самый прекрасный, самый долговечный, но и ужасно сломанный, хрупкий и не точный источник информации за всю прошлую и будущую историю...
