На ночной уснувший лес,
на заброшенный погост,
пеплом падают с небес
втихаря ошмётки звёзд.
Пустоту озябших мест
засыпает порошок.
Снег не дождь, не надоест.
Сладко, тихо, хорошо.
Вскоре станут не видны
все неровности и грязь,
всё укроет до весны
череды взаимосвязь.
Тишины считают ход
зубья шестерни в часах,
а снежок идёт, идёт,
будто доктор прописал.
Обволакивают боль
эти белые бинты,
поперёк мотая, вдоль,
снега новые пласты.
Завалиться бы в снегу,
схоронившись до тепла,
но при жизни не могу:
ждут заботы и дела.
Ну тогда бы одного
для покоя на душе:
чтоб нападало б его,
чтобы некуда уже...