Сгорбленный прохожий,
Снова ветер,
Залезает под полу и воротник,
Разговоры, разговоры станут скоры,
Лист последний к мостовой приник.
Словно чертит на большой подушке,
След кладет озябший воробей,
Запахнет прохожий крепче душу,
Свой, или чужой - среди людей...
Городок Кувшиново.
Комментируйте, читайте...
А у вас как с погодой?