Слова отца перед дорогой

Вот тебе ботинки и рюкзак. Проваливай в забытый мной городишко и смотри по сторонам так, будто бы вот-вот вернёшься обратно.

Я даже завидую тебе, сын. Снова научишься ходить, читать некачественную литературу, смотреть порно-картинки, выпивать. Нет, ну, наверное, в твоей поездке будет и что-то действительно хорошее - блондинки, черт бы их побрал, жареный бекон с плавленным сыром воскресным утром, весна. Ты влюбишься в ветер у моря и в пятничные посиделки с друзьями, которых ты обретёшь, пока будешь разбираться что там вообще к чему.

Но чаще придется туго. Будет любовь, которая исчезнет, больной отец и плачущая мать. Ты узнаешь, что такое бедность и какими тяжёлыми бывают мешки и коробки, под которыми ты будешь вынужден умирать, чтобы выжить. Тебя научат понимать, что жизнь, конечно, штука дорогая, но платят тебе за твоё время мучительно мало. Весьма и весьма. Осознаешь, что ты живёшь прекрасно, когда вдруг услышишь о войнах, терроре, оружии. И в то же время, поймёшь, что ты молчаливый соучастник ужаса и мрака. У тебя не будет возможности увидеть мир и показать его своим детям, потому что невероятно большое количество времени ты будешь тратить на попытку накормить себя и их, и спрятать под крышу. Ты устанешь, так и не начав жить.

А потом, конечно, приползай обратно, старый сын в рваных ранах, может быть, хотя бы в следующий раз я пожалею тебя и отправлю на Землю в костюме жука.