Из SMS
-Да сколько можно вокруг, да около. Выходи за меня замуж!
-А что еще за тебя сделать?
-Ну не обижайся.
-Я не обижаюсь. Пока.
Все дни в океане стоит шторм. Океан — чудовищной силы явление. Кидаюсь в воду, типа прохожу испытание. Выхожу-трясусь - пробежка, и я огурчик.
Кидаюсь вторично - с умыслом преодолеть тридцать метров вглубь океана, где ноги не достают дна, - волна накроет с головой, и начнет изматывать до полного бессилия.
Преодолел. Зачем-то качаюсь на волнах. Муть, и что-то бьется об ноги. Взгляд на берег. Cобаки приветствуют с пляжа - им океан, что мать родная.
К ним примкнуло племя беспокойных индусов: рассыпались, как крупа, вскинули ручонки, точно винчестеры и тычут в мою сторону - не на шутку взволновались. Вылез, - типа, я не при делах. Поднялся на возвышенность – толпа семенит сзади. Ощущение: вождь племени. Торчит железный желтый щит: «Забардаст». Хм, больше не вождь.
Наблюдаю одну и ту же семью коров (они ходят малыми стадами и похожи на партизан, вышедших из окружения, и все по дорогам, проезжим дорогам). Никто не лягается, не бодается, так, лепехи раскинули, как мины, и идут себе дальше. Откуда идут – куда идут – неважно, елы-палы.
Кроме коров на той же улице встречаю одного и того же безумного хипа.
Обвешан разными прибамбахами как новогодняя елка. Ну давай, ходячий праздник, сфоткаю тебя разок.
…Он растроган, накинул еще морщин к тому рисунку скважин, что пожизненно присутствует на его челе. Я помахал, типа, съемка окончена. Он нет, мол, а побеседовать?
«Нет, дед, некогда мне тут беседы разводить».
Иду – плетется сзади. Уличная собака – не иначе. Вышли на дорогу - тарахтит местный тарахтун на байке, иду - не замечаю, – объехал. Пошел к камням с вырезанным ликом какой-то скуластой бабы, видимо туристка монголоидной расы так пленила местного скульптора. Дед приотстал. Еще бы! У него борода - Дед Мороз даже такую не отращивает.
Сижу - гляжу в океан. Шуршит, и беззастенчиво смотрит мне в ясны очи. Завязывается беседа. Он: «Заходи, с утра ж собаки не дали». Я: «Нет, хорош уже». Он: «А то б зашел».
Нахожу торчащую на побережье харчевню. Двери настежь – владелец – вылитый Михалков на Бесогоне, только очи цвета глаз морского окуня. Вид надменный, речь заготовлена: сейчас отчитает за неправильную жизнь. Нет же! Давит улыбку - вылитый котяра после валерьянки. Решаю поесть, дело в том, что в сезон дождей на Гоа с наступлением темноты весь общепит закрывается до утра.
«Давай мне морского окуня, ептр! …На углях.
«Давай» исполнено. От окуня - скелет. От меня - унылый взгляд на океанскую волну в окне. Закурил. В незатейливом дымке опять нарисовался дед с пляжа – вылитый Джин. Делаю вид, что любуюсь морским безобразием, а он, неугомонный, уже надо мной плетет словесные кружева, из серии: «Парень я разрулю все твои гоашные проблемы, и негоашные впридачу».
«Пошел бы ты!» А он реальный, дошел за мной до харчевни, стоит и бормочет свой заученный скрипт: «Разрулю проблемы».
Хотя главная проблема на Гоа - это он - старый маразматик.
Да нет, шучу. Понимаю, что не он, а я. Плывешь, плывешь ты в Индию, точно Афанасий Никитин, а приплываешь: Сальвадор Дали.
© Андрей Толкачев
#путешествия
Читайте на канале записки о путешествии:
"На Гоа ты встретишь людей, меняющих твое мировоззрение"
